New-York, le 6 Janvier.
« Le temps s'évade par ma fenêtre et je suis là à chercher des raisons, avec la désagréable impression que l'on m'a arraché une moitié du c½ur. La vie n'as pas le même gout sans toi. Etendue sur mon lit, le souffle me manque. Et je me surprends à tendre l'oreille pour saisir le murmure incertain des accords que tu plaquais sur ta vieille guitare sèche. J'attends mais aucune musique ne parvient jusqu'à moi. Juste le son de la ville qui s'éveille en contre bas. Et brusquement mon c½ur lâche j'ai beau essayé de lutter. La peine s'infiltre par tous les pores de ma peau et s'insinue dans mes veines. Je suis toute seule depuis que tu es partis, je ne peux m'empêcher de me demander pourquoi. Je veux seulement voir mon reflet dans tes yeux. Je porte ta chemise, elle me rappelle ton odeur le gout de ta peau et la saveur de ton corps. Je sens que je deviens folle. J'ai besoin de toi ici avec moi. Comment vais-je vivre sans toi ? »
La jeune femme ferma son journal d'un geste sec et du revers de la main essuya les larmes qui s'étaient frayées un chemin le long des ses joues. Elle roula sur le dos et chercha des réponses à ses questions dans la contemplation du plafond. La boite posée à coté de ses hanches semblait l'appeler irrésistiblement. Leur boîte, il lui avait laissé comme un animal boiteux qu'on abandonne sur une aire d'autoroute. Elle soupira et se redressant y plongea la main. Elle en sortit une enveloppe blanche fermé d'un simple bout de scotch, elle l'ouvrit et en extirpa difficilement plusieurs feuillets sur lesquels s'étalait une écriture allongée et fine. Son écriture.
